« David Bowie, il a pas trempé dans une affaire de viol de chèvre sur scène ? »
“Tu sais, dix fois par jour, j’entends une voix dans ma tête. Et cette voix, elle me répète : Auguste Courbet, Auguste Courbet.”
Elle est amoureuse et déjà je pense que le malheur vient d’entrer dans la maison. Mais elle est amoureuse et elle pleure déjà.
Elle peste contre le sexisme dans la pub. C’est toujours les femmes qui y font le ménage. Puis elle dit : “ J’aime bien te regarder repasser, prendre soin du linge.”
Ce serait les dernières framboises de l’année, importées d’un pays forcément lointain et ensoleillé. Je me réjouissais déjà de les déguster quand, cherchant vainement dans le frigo, je compris que l’adolescente m’avait doublée et les avait déjà englouties. Pour me venger, et pour rire aussi, je lui envoyais sitôt un sms funeste : « Fais gaffe, on est vendredi 13, il pourrait bien t’arriver des bricoles ! »
“Tu portes ton manteau au pressing ? Quelle perte d’argent ! Tu ferais mieux d’investir dans un bon déodorant.”
“Ils m’énervent, les bébés.”
“Tu n’as pas le droit de devenir impotente, tu es priée de ne pas choper Alzheimer et surtout, s’il te plaît, épargne-moi l’embarras de te transformer en vieille acariâtre.” Me voilà prévenue. J’avais pourtant bien l’intention de faire tout ça.
Elle dit qu’il vaut mieux que je n’oublie pas ma pièce d’identité pour prouver mon lien de parenté avec elle, parce que vraiment, on se ressemble si peu.
journal intime universel 